Хижина дяди Оскара

Родилось по мотивам отзывов о “Чир-Чайаане” в хакасской блогосфере и последующих событий.

Я профессию покинул,
так что, мне-то, кагбе пох.
Я сижу с довольной миной
и пописываю в блог.
Вот коллегам моим бывшим,
тем труднее во сто крат –
там чего не то напишешь,
и, глядишь, уж сам не рад.
То Минздрав над ухом дышит,
то ярится Минсельхоз:
«Почему никто не пишет,
как мы круто доим коз?».
То Минкульт притворно мило
спросит вдруг за фестиваль:
«Чо опять там сочинили,
невоспитанная шваль?»
И утюжат журналистов,
вызывают на ковер,
учат жить с ебалом кислым,
прут как бронетранспортер.
Жизни нет у репортера,
никакой, едрена вошь! –
против бронетранспортера
с голой пяткой не попрешь.
Начинаешь по живому
рвать готовый материал,
чтобы дяденьке большому
он хоть как-то угождал.
Раньше было хоть противно.
Нынче – все равно уже.
И бежишь скорей надрывно
изливать себя в ЖЖ.
Пишешь, как оно все плохо,
что за суки все кругом,
как тебя считают лохом,
как клеймят тебя врагом,
как нас травят винегретом,
как нас травят просто так.
Кто за все это в ответе?
Кто на свете главмудак?
Отписался – стало легче,
отдышался и опять,
возложив ярмо на плечи,
начинаешь сочинять.
Вдруг звонок: «Какого хуя?
Что еще за твою мать?
Я, в натуре, негодую!
Кто позволил им писать?
Кто пустил их в Энторнетр?
Кто их на работу взял?
Всех на пятый километр!
И расстрел! Я все сказал».

(с) Д.О.

PS Да, папа, стихи — какашечка.